№41. NY

Нет силы подняться
и облаком белым
уплыть в голубую даль.
Прижавшись к земле,
он плакал и таял...

Туман. Капля к капле. И оранжевые глаза фонарей, пронзающие тягучесть. 
Как-то мне очень нравилось смотреть один известный женский сериал. Многогранность человеческих отношений никогда не оставляла меня равнодушной. А ещё те сумочки и платья. И жёлтый кленовый лист в её руке. Тогда я и заболела NY. 
В ту пору началась моя органическая любовь к жёлтым листьям на сером асфальте. У меня под окном каштановая аллея, выложенная фигурной плиткой. И каждую осень он настигал меня и врывался в мою жизнь жёлтыми вихрями. Я открывала окно, и он гладил меня по щеке холодным ветром из своих подворотен, и наполнял моё пространство своей отрешённостью. И никто никогда его у нас не видел, но я-то знаю: он приходил. Серая плитка дорожки и жёлтые листья на ней. Это мог быть только он...
А потом я прочитала статью в журнале GEO. Привет… 

Город, где сходятся крайности… Он напоминает мимолётное видение, в котором переплелись реальность и фантазия.
Город, стоящий на якоре среди мачт…
Чтобы понять этот город, надо поддаться его чрезмерности. Тысячи лиц. Улицы, глубокие, как каньоны, по дну которых течёт людской поток. Сразу чувствуешь, что ирреальность его проистекает из переизбытка реальности. Начинает кружиться голова. Состояние эйфории не покинет тебя, даже если бы ты прожил здесь сто лет. Это как опиум. Это город-паранойя, пародия, сверхдоза…
Роскошь здесь опасно соседствует с грязью, нищетой, запустением, страхом.
Столица бомжей. Они бродят с потерянным видом, разговаривая сами с собой. Они иностранцы. Здесь все иностранцы.
Город мечты: страшный, варварский, нежный, блистательный и туповатый. 
Город городов. И всё же это не город. Это ритм. Это энергия, которая переполняет тебя, изумляет, тревожит, которая убивает или заставляет пуститься в пляс.
Генри Миллер: «Это тюрьмы, тротуары, кишащие червями, очереди в благотворительные организации, курильни опиума… и над всем этим скука, однообразие лиц, улиц, ног, домов, небоскрёбов, еды, афиш, работы, преступлений, любви… Город возведён на колодце, зияющем пустотой. Он не выражает ничего, совсем ничего.»

И в моём маленьком пространстве, окутанном ватой, я храню в себе частицу твоего отчаяния. Ты никогда не грусти...