№182

А ты всё-таки ответил, подонок. Помучал меня какое-то время - и ответил. Решив, что на сегодня хватит. Чёрт, почему в нашей жизни всё решаешь ты? А я совсем безвольна; настолько, что соглашусь со всем, что ты скажешь, сделаю всё, о чём попросишь. Против тебя у меня нет сил, лишь слепая страсть; лишь нега от твоего шёпота, изламывающая мои кости в прах. Почему я люблю кого-угодно, но не тебя? Да потому что невозможно тебя любить. Тебя только хотеть можно неосознанно. Как я все эти дни мучалась, как мучалась - с ума сходила. Столько написала тебе - своего, чужого, пространственного, временного, сокровенного. И ровно на двадцатый раз, выждав, как самый последний, ответил ты. Любишь ты вырвать из слов самое острое и уколоть им ещё раз в повторе, в вопросе, в обмысливании. И я опять срываюсь, опять отдаюсь, опять перелистываю себя.  А ещё ты любишь написать по-русски латинской раскладкой и не исправить. И я сижу, подбираю буквы, даже не спрашивая тебя: а что это было? что это всё, чёрт возьми, значит?

Как ужасно низко.
Но всего ниже то, что чем глубже ты меня опускаешь, тем выше возносится моя душа,..
милый.